boca que fala quando nao fala

flores já murchas...

Meu romantismo é metade desespero, metade esperança.

É um buque de rosas ruborosamentes murchas, mas inteiras.

Meu romantismonão recebe flores, não desenha corações nem planeja o eterno...

Meu real romantismo é aquele sorriso enorme, guardado, aguardando seu momento e se sabendo fugidio.

mau humor

Doença,
Hormônios,
Amadurecimento,
Não sei bem porque...
O fato é que estou ranzinza como uma pedra.